Eisautobahn nach Krampitz
Der Winter im Vorkriegs-Danzig hatte seinen eigenen spezifischen Klang, das rhythmische Klopfen der Stahlkufen auf das harte Eis der Mot³awa. Bereits ab der Morgendämmerung pulsierte an frostigen Sonntagen das Gebiet um die heutige Rote Brücke vor Leben. Die Bewohner von Klein Walddorf und der Innenstadt strömten ans Ufer, um mit Hilfe der charakteristischen Schlüssel die glänzenden Schraubenzapfen an ihren Schuhen zu befestigen. Sobald die ersten Gruppen von Schlittschuhläufern gen Süden aufbrachen, hörte der gefrorene Fluss auf, nur eine Wasserstraße zu sein, und verwandelte sich in eine pulsierende, lebendige Eispiste.


Die Pflege dieser Strecke war ein Meisterwerk der damaligen Logistik. Bevor die ersten Freizeitsportler gegen neun Uhr auf dem Eis erschienen, arbeiteten bereits spezielle Pflüge auf dem Fluss. Schwere, mit Blech beschlagene Holzrahmen glitten über die Eisfläche, gezogen von Pferden, deren Hufe mit scharfen Sporen ausgestattet waren. Die Tiere traten sicher auf, und gleich hinter ihnen glitten die Schlitten mit Birkenbesen, die mit apothekerischer Präzision die letzten Reste des Schneestaubs fegten. Das ganze Unternehmen war nicht das Werk der Stadt, sondern der privaten Unternehmer, der Besitzer der Gasthöfe in der Umgebung von Gdañsk. Sie wussten genau, dass glattes Eis der kürzeste Weg zu den Geldbörsen von Tausenden durstiger Gäste war.


Die Strecke führte vorbei am historischen Schumann-Haus, wo die Landschaft malerischer wurde. Der alte Baumbestand warf lange Schatten auf die breiten Wasserflächen, und die Schlittschuhläufer passierten die malerischen, verschneiten Gärten. Einige hielten kurz am Gutshof an, wo am Ufer, in dicke Tücher gehüllt, die örtliche Wirtin saß. Vor ihr, auf einem kleinen Tisch neben dem Kohleofen, dampften Tassen mit Machwitz-Mischkaffee. Für einen Groschen konnte man sich die Hände wärmen und das Aroma gerösteter Bohnen riechen, bevor man sich auf den weiteren Weg machte.



Das Hauptziel war jedoch der Kramskrug, die berühmte Gaststätte in Krêpc, die stolz an der Mündung der Radunia in die Mot³awa steht. Als die Eisläufer die Eisenbahnbrücke in Groß Walddorf passierten, wussten sie, dass das Ziel nahe war. Die Wirtschaft platzte aus allen Nähten. In ihren geräumigen Sälen lag der Duft von heißem Punsch, Rum und dampfenden Würstchen in der Luft. Es war ein Ort, an dem man die Müdigkeit ablegte, über die Bedingungen auf dem Eis sprach und Kräfte für die Rückkehr sammelte. Für die Hartnäckigsten war Krêpiec erst der Anfang. Die wahre Freiheit begann hinter der Schenke, wo der Verkehr abnahm und das Eis in die Wildnis der ¯u³awy führte, bis nach Grabin und zur Toten Weichsel.



Dort musste man jedoch vorsichtig sein; die Bewohner der nahegelegenen Hütten hackten oft Löcher ins Eis, um Wasser zu schöpfen. Diese Stellen, gekennzeichnet durch Garben von Stroh, erinnerten daran, dass der Fluss, obwohl gezähmt, immer noch tückisch sein kann. Der schönste Moment kam jedoch beim Rückweg. Als die Sonne zu sinken begann, überflutete das rote Licht des Sonnenuntergangs die Ziegeldächer der Danziger Bürgerhäuser. Sie passierten die alten einsamen Weiden am Ufer, die im Licht der untergehenden Sonne wie stumme Wächter der Geschichte aussahen. In dem bräunlich-roten Nebel schimmerte der mächtige Bau der Marienkirche, und hinter ihm die blau-schwarze Linie der Hügel. Als die Schlittschuhläufer die dunklen Schatten der Stadtmauern erreichten, wurden sie von den Lichtern der großen Stadt begrüßt. Müde, aber gesättigt von der frostigen Luft und dem Gefühl der Freiheit, schraubten sie die Schlittschuhe ab in der Hoffnung, dass der Frost bis zum nächsten Sonntag anhält. Obwohl dieser natürliche Sport heute modernen Vergnügungen gewichen ist, bleibt die Erinnerung an die Eisautobahn nach Krêpiec eines der romantischsten Bilder des alten Danzigs.